Ю. Лазiрку

Иннокентий Флик
Ми думаємо про себе,
Що варті чогось.
Борги пред’являємо небу,
На варті там хтось

Стоїть, не пускає до Бога,
Не віримо, пишем листи.
Вони там висять на деревах.
Можливо, читають вужі.

І дятел там дзьобом кремезним
Вистукує чорні хрести.
І падають букви додолу,
Як листя в осінній порі.


© Copyright: Иннокентий Флик, 2007
Свидетельство о публикации №107091401927
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Иннокентий Флик
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Иннокентий Флик