Даже пуля, пишут, не валит сразу...

 * * *
 N.N.
Даже пуля, пишут, не валит сразу,
Медленно дорогу cебе стругая,
Может быть, дойдёт эта весть до глаза,
До прекрасных глаз твоих, дорогая.

После той размолвки, когда на лобном
Постоял немного, глухой от брома,
Я пишу последнее о подобном.
Остальное будет – но по-другому.

И хотя бумажными были тигры,
Не боюсь ни зверя, ни чёрной птицы,
Я играл с другими в такие игры,
Что твоя невинность могла смутиться.

Так пускай хоть это послужит впрок те,
Потому что искренне и без смеха...
Ты была подругой моего локтя,
Не кусалась. (То-то была б потеха!).

Рано к горлу тянется ночь-старуха,
Никогда дружить не придётся с нею!
Ты была свободой моего духа –
Без тебя он кончился. Лёг в траншею.

Даже если героя считать порочным,
Просто ждать ему некогда перемены,
Но одно не получится, это точно –
Оторвать тебя тромбом от полой вены.

Я не знаю, много ли хотела –
И какое в этом теперь значенье?
Ты была смятеньем моего тела,
Непрерывной мукой без облегченья.

Эта дура с флейтою бьёт на жалость,
Никогда не встречу с тобой, мол, лето...
Ты была – и даже теперь осталась
Ближе всех. Каких-нибудь полпланеты.

 03.09.07.