И это все о ней

 День поэзии две тысячи… года

 По строчкам – тромбы мертвых слов
 И сорных звезд немые сгустки.
 Сижу, жую вербальный плов,
 Вбирая мрак разрезом узким

 Окна сквозь веки плотных штор.
 Стиха проглатывая кашель,
 Я бубном изгоняю вздор
 Душевных бурь в прикуску с кашей.

 И чахнет плоть маслистых дум
 В бесцветно-пресных вялых звуках.
 Шатается под миром стул,
 Жизнь корчится в артритных муках.

 В ней тромбы слов табанят смысл
 И взгляд, и слух, и сердце ранят…
 Лишь Млечный Путь мне льет кумыс
 На пирамид бессмертных грани.
 
 
 * * *

 Читает меня не простой зевак,
 Меня уже слушает пишущий.
 Завидует кто-то, а кто-то растак
 Ругает и хвалит ищущий.

 И сам я – искатель. Ищу язык,
 В размер клокочу, чтоб читающий
 Язык проглотил. Постигаю азы
 Звукописи слух ласкающей.

 И пусть я пока у подножья горы,
 Но знаю: особая музыка
 Нужна вверх смотрящим. А смыслов Крым
 Сама непорочная муза, скал

 Суровость приветствуя, породит
 И чувства отвесные выструнит.
 И будет строка моя – победит,
 А песни – ручьями быстрыми.