Sylvia Plath 1932-1963 A Birthday Present

What is this, behind this veil, is it ugly, is it beautiful?
It is shimmering, has it breasts, has it edges?

I am sure it is unique, I am sure it is just what I want.
When I am quiet at my cooking I feel it looking, I feel it
 thinking

“Is this the one I am to appear for,
Is this the elect one, the one with black eye-pits and a scar?

Measuring the flour, cutting off the surplus,
Adhering to rules, to rules, to rules.

Is this the one for the annunciation?
My god, what a laugh!”

But it shimmers, it does not stop, and I think it wants me.
I would not mind if it was bones, or a pearl button.

I do not want much of a present, anyway, this year.
After all I am alive only by accident.

I would have killed myself gladly that time any possible way.
Now there are these veils, shimmering like curtains,

The diaphanous satins of a January window
White as babies’ bedding and glittering with dead breath. O
 ivory!

It must be a tusk there, a ghost-column.
Can you not see I do not mind what it is.

Can you not give it to me?
Do not be ashamed – I do not mind if it is small.

Do not be mean, I am ready for enormity.
Let us sit down to it, one on either side, admiring the gleam,


The glaze, the mirrory variety of it.
Let us eat our last supper at it, like a hospital plate.

I know why you will not give it to me,
You are terrified

The world will go up in a shriek, and your head with it,
Bossed, brazen, an antique shield,

A marvel to your great-grandchildren.
Do not be afraid, it is not so.

I will only take it and go aside quietly.
You will not even hear me opening it, no paper crackle,

No falling ribbons, no scream at the end.
I do not think you credit me with this discretion.

If you only knew how the veils were killing my days.
To you they are only transparencies, clear air.

But my god, the clouds are like cotton.
Armies of them. They are carbon monoxide.

Sweetly, sweetly I breathe in,
Filling my veins with invisibles, with the million

Probable motes that tick the years off my life.
You are silver-suited for the occasion. O adding machine –

Is it impossible for you to let something go and have it go
 whole?
Must you stamp each piece in purple,

Must you kill what you can?
There is this one thing I want today, and only you can give it
 to me.

It stands at my window, big as the sky.
It breathes from my sheets, the cold dead center

Where split lives congeal and stiffen to history.
Let it not come by the mail, finger by finger.


Let it not come by word of mouth, I should be sixty
By the time the whole of it was delivered, and too numb to
 use it.

Only let down the veil, the veil, the veil.
If it were death

I would admire the deep gravity of it, its timeless eyes.
I would know you were serious.

There would be a nobility then, there would be a birthday.
And the knife not carve, but enter

Pure and clean as the cry of a baby,
And the universe slide from my side.



«Подарок ко дню рождения»

Перевод Армана Шауханова

Что это, за этой вуалью, это безобразное или это красивое?
Оно мерцает, имеет ли оно груди, имеет ли оно края?

Я уверена - это нечто уникальное, я уверена - это просто то, что я хочу.
Когда я нахожусь в тишине на кухне, я чувствую, что оно смотрит, я чувствую, что оно мыслит

“Это то, ради чего я появилась здесь,
Это есть тот единственный выбор, выбор с подбитым глазом и шрамом?

Отмерка муки, обрезание избытков,
Придерживаясь правил, для правил, во имя правил.

Это есть то единственное, которое необходимо для благовещения?
О, мой бог, что за смех!”

Но оно мерцает, это не прекращается, и я думаю, что оно хочет меня.
Я не против этого, если это были кости или жемчужная пуговица.

Я не желаю жить в настоящем времени, во всяком случае, в этом году.
В конце концов, я до сих пор жива только благодаря случайности.

Я должна была охотно убить себя еще в то время любым возможным способом.
Теперь эти вуали, мерцают подобно занавесам,

Атласам январского окна
Белые как простыни детей и блестят мертвым дыханием. O
 слоновая кость!

Это должно быть бивень, призрак-колонна.
Можете ли вы не видеть, что я согласна, что это существует.

Можете ли вы не давать это мне?
Не стыдитесь – я не возражаю, если это нечто небольшое.

Не будьте средством, я готова для чудовищных действий.
Давайте подсядем к этому, можно с любой стороны, лишь бы восхищаться проблеском,

Глазурь, зеркальное разнообразие этого.
Давайте съедим наш последний ужин в этом, подобно тарелке больницы.

Я знаю, почему вы не даете это мне,
Вы просто ужасны

Мир ходит в вопле, и ваша голова с ним,
Командующий, медный, античный щит,

Чудо вашим большим внукам.
Не бойтесь, это не так.

Я только возьму это и тихо отойду в сторону.
Вы даже не услышите меня, открывающей это, без бумажного треска,

Никакого падения лент, никакого крика, в конечном счете.
Я не думаю, что вы дадите мне кредит с этим усмотрением.

Если б вы только знали, как вуали убивали мои дни.
Для вас они - только прозрачность, ясный воздух.

Но мой бог, облака подобны хлопку.
Множество армий. Они - угарный газ.

Сладко, сладко я вдыхаю,
Наполняя мои вены миллионом невидимыми

Вероятными пылинками, которые тикают, отмеряя годы моей жизни.
Вы удачно подходите для случая. O счетная машина –

Это невозможно для вас, позволить чему-то уйти и отпустить уходящим в целости?
Должны ли вы отметить каждую часть в пурпурном цвете,

Должны ли вы убить, то, что вы можете?
Есть одна вещь, которую я хочу сегодня, и только вы можете дать это
 мне.

Она стоит у моего окна, большом, как небо.
Она дышит из моих листов, холодная мертвая точка,

Где разделенные жизни замораживаются и коченеют для истории.
Не позволяйте ей пройти мимо почты, показывайте пальцем.

Не позволяйте ей пройти мимо слова, вышедшего изо рта, мне было бы шестьдесят лет,
Когда ее время было доставлено, но слишком окоченевшее, чтобы
 использовать его.

Только опускайте вуаль, вуаль, вуаль.
Если бы это было смертельным

Я должна была восхищаться ее глубокой тяжестью, ее вневременными глазами.
Я должна была знать, что вы были серьезным.

И тогда, там было бы благородство, был бы день рождения.
И нож не режет, но входит

Чистый, пречистый как плач младенца,
И вселенная скользит с моей стороны.

30.08.2007г.