Рецензия на: http://www.obshelit.ru/works/17030/
Траву припудрив росою мелкой,
ночной покой уступает утру.
Спит где-то рыжей пушинкой белка,
и только ветер не спит как будто.
Здесь прелый запах опавшей хвои,
приклеен к елям смолистым духом,
лишь шелест листьев над головою,
в минуты эти так тихо, тихо.
Пусть нет лекарства от всех недугов,
от всех тревог не остаться с краю,
бывает так, что нет рядом друга,
сюда я мыслями возвращаюсь.
12.09.2007
Не панацея, но
© Copyright: В Буранов, 2007
Свидетельство о публикации №107091200593
Свидетельство о публикации №107091200593
Рецензии