Звуки фортепиано не глушат, а где-то вдали.
Шорох платья хозяйки: «Вы пьяны?»
Наверное. Точно.
Отчего Вы спросили и тут же ушли?
И в письме одинаково глупы шаблонные строчки.
На балкон. Там прохлада.
Я здесь. Да..Нет. Что, не танцует?
«Вы пьяны?» Ну а Вы? Почему Вы одна?
Нет, не надо подруги…
Да, мне нравится…Вечер особенный…
Что? Только вчера?
Да, согласен…Я знаю, вернее, рисует.
Боже. Снова один. Не хочу выходить.
Слушать бред стариков за ломбером.
Шорох платья. «Вы? ..Я звала…Вас…
Вернее, вот тот господин…Как вам ужин?»
Не знаю…Постойте.
Яркий свет зала слепит, выводит.
Я наверное глуп беспросветно.
Простите.
Пора?!
Почему же так скоро?
Ваша дочка? Та девушка ваша сестра?
Что?! ..Ваш муж?...
Поздно…
С радостью…в город.
До свиданья.
Рукою зажав холод рук,
Напоследок улыбка, как свет:
«Вы придёте?» Конечно.
«До завтра тогда…»
Голос слился со стуком карет.
Звуки фортепиано не глушат, а где-то вдали
© Copyright: Ольга Богданович, 2007
Свидетельство о публикации №107091202215
Свидетельство о публикации №107091202215
Рецензии