О Поэзии Сэр-Ёжик в тумане

 Краткая автобиографическая справка

 Свой путь начав учителем, подался в инженеры –
 Продолжил обаятельным дельцом.
 И в поисках гармонии – от Моцарта к Сальери –
 Измучился метрическим стихом.
 
 Для сверстников, что маялись в мытарствах лихолетий,
 Настало время камни собирать.
 А я сорю алмазами в оправах междометий
 И звуков расточаю благодать.
 
 А смерть найду – на хуторе крестьянином, героем
 Не принятых редакторами книг.
 И вечность в жерло каменки багряным астероидом
 Плеснёт ржаное пиво в этот миг.
 
 
 * * *
 “Грядет алмазный век поэзии...”
 В.И. Морозов (из частной беседы).

 Серебряному веку – целый век.
 Не в голосе пока что двадцать первый.
 Но мы ему алмазный строим трек,
 По эллипсу наматывая нервы,

 И брызнут звуки в радужной среде
 Лавиною, по кругу, с ускореньем,
 Румянцем будет мысль на лицах рдеть,
 Природу обольщая вдохновеньем.

 В звенящую ворвемся высоту,
 Условности презрев ограничений,
 Хватая вожделенно на лету
 Корпускулы неведомых значений.

 И новым овладеем языком,
 Где песни трав равнинных и эльбрусских,
 В котором самым чистым ручейком
 Задышит сочиненное по-русски.
 
 
       * * *

 Звуки, сливаясь,
 являли слова.
 Фраза.
 Музыка.
 Тра-та-та-та.
 Падала росами.
 Стыла трава.
 А под травою –
 белиберда.
 Я собираю
 сознание
 в кучу.
 Кровь посылаю
 упруго
 в мозг.
 К думе мыслишка –
 насыплю
 кручу –
 Вместо музыки –
 свист
 розг.
 В дождь окунаюсь,
 лучами трусь.
 Птицей ныряю.
 Стрелою –
 ввысь.
 Малой Медведицей
 лью грусть.
 Ноты рождаю,
 а ноты –
 мысль.
 Мысль в мелодию
 трансформируя,
 Чувства брызжут
 в небес
 щит.
 Шаром горячим
 качусь по миру я.
 Песня моя –
 взгляни –
 звучит.


 * * *

 Как мало человеков
 средь людей –
 среди стареющего
 мяса.
 Над мыслью этой
 долго не потей –
 и без того скользка
 терраса
 прыщавой жизни.
 Почитаю вас,
 немногие –
 фиксируя мгновенья,
 творите воздух.
 Я читаю вас
 в последние минуты
 пред забвеньем.
 И только в них
 живу и дорожу
 лишь ими,
 преодолевая
 абсурды дней,
 и, не усни, прошу,
 под сердцем
 точка болевая.


 * * *

 Мир – меж спиралей страница.
 Циркулем тяготенья
 Проведена граница
 Между теплом и тенью.

 Между витками пружины,
 Между сейчас и светом.
 Здесь – концентрация жизни.
 Там она – воздух летом.
 
 * * *

 Дорогу сравняла вода визуально
 Податливым телом своим.
 Сегодня активность ее актуальна
 При странном отсутствии зим.
 Хоть в чем-то намек: осторожно не лето –
 Не больно крылами маши.
 И скрась ожиданье мороза куплетом
 В гортани холодной души.

 Заполнились ямы и рытвины мясом
 Аморфного полульда…
 Домой приезжаю промокшим пегасом,
 Обманутым, как всегда.

 * * *

 Успех у публики не вечен.
 А публика – аморфный мед –
 Творцу ласкает слух и плечи,
 А вот за сердце не берет.

 Напротив: пульс творца в потомках
 Волнует кровь, фильтрует мысль.
 И каждый в клетках, как в котомках,
 Глубинных смыслов носит высь.
 
 Иная публика кумиров
 Иных качает на руках,
 Пронизанных вселенской миррой
 Мелодий, бьющихся в висках.

 * * *

 Здесь не солнце, а тучи – в зените.
 И сползают гардинно по своду,
 Погружая душевные нити
 В запыленную космосом воду.
 
 И рабы приземленной культуры,
 Без инъекций живя витаминных,
 Из упавшей на Землю скульптуры
 Лепят комья строительной глины.

 * * *

 Концовки правя, не руби концы –
 Стихи, как ящерицы, сами скинут
 Нагулянную плоть, состроят мину,
 Коль вытянешь носы на пол версты.

 Любому впечатлению свое
 Дыхание предписано. И глину
 Замешивая, космос чувствуй в спину
 И болью отмеряй строки шевиот.

 Стучит у слушателя пульс в размер.
 И резонанс от ключевого слова
 Зависит – из озерно-звездных сфер
 Его я высекаю сердцем снова.

 И чем толчки отчетливее в грудь,
 Тем явственней душа, яснее суть.


 * * *

 Культура – это культ добра
 Под вдохновенное «Ура!»
 И злобой пуль
 Пробитый куль,
 Где ультромишура
 Пилюль
 Неведомых структур,
 И вечный тур
 По дебрям партитур
 Ранимых душ,
 Принявших душ
 Космический с утра.

 * * *

 Я день вчерашний измолол к утру в муку
 И в муку погружаю мощь предплечий.
 Какой урок из долгой ночи извлеку,
 Какое приготовлю завтра лечо?


 Сэр-Ёжик в тумане

 I

 нет-нет себя не потерял
 но просто сумрачно туманно
 тик проницательных зеркал
 залеплен будто кашей манной
 не вижу собственных границ
 ресниц не вижу взгляда формы
 и мысли как мельканье спиц
 и чувства море перед штормом
 надамальгамный блик стекла
 взять протереть что за проблема
 а я хочу чтобы стекла
 как проявитель с пленки «свема»
 вся муть расхлябанность души
 под струями упругой воли
 и жизни новой виражи
 меня спасли круженьем боли
 
 II

 стихи писать без рифмы легче
 когда блестит озонно мысль
 когда уже ласкает высь
 макушку как тарелку лечо
 но я звездой ночной рождён
 котенком тыкаюсь в беспечность
 и слеп от солнца помню вечность
 и глух от сутолоки дён
 и потому как паутинка
 лечу по желтой пестроте
 в мечтах о жгучей красоте
 сучок сухой или былинка
 за всё цепляюсь и держусь
 и как мифическая нимфа
 меня зовет в дорогу рифма
 и я на рифму положусь

 III

 шар земной издалека
 дверца машины стиральной
 в чистилище вход я волнуюсь слегка
 бури жду аномальной
 прыгнуть в свет из долгой тьмы
 лирик с брутальностью в сердце
 в глазах обжигающей пламень зимы
 в душе любви мегагерцы
 тут гармоний не сберечь
 рифму смещаю диезом
 бемолем царапаю льстивую речь
 граню размер стеклорезом
 дерзкий бьёт свободы час
 вскрыта небрежно безбрежность
 картавлю славянские блюзы и джаз
 случаю со страстью нежность

 IV
 
 сегодня даже петербург
 балетным липким захолустьем
 рисуется лишь снежный пух
 на миг величественным устьем
 представит ртутность рукавов
 смягчит гранитные преграды
 но мне с вязанкой свитых слов
 здесь никогда не будут рады.


 * * *

 Разве в нотах, а не в звуках
 Дышит музыки душа?
 Разбираешь строки в муках –
 Лучше слушай, не дыша.

 И не следуй за сюжетом
 Сложность формы не лови.
 Воспротивившись запретам,
 Подчинись шальной любви.

 Правда выдумки не лучше.
 И лыжня длиннее лыж.
 Расщепив кошмар созвучий,
 Мира боль не устранишь…

 Расплетает мыслей жгут
 Не фанат, а вор и плут.
 
 * * *

 Сбываются пророчества –
 Жемчужины строки.
 Водовороты творчества
 Трубят в мои виски.

 И нет отдохновения
 От этой маяты.
 Но лишь оно – спасение
 От мраморной плиты.