Земля уж стынет, уж сентябрь на дворе,
Но птицы всё ещё заводят песню на заре.
Увяли в поле все цветы,
Не слышно звона саранчи,
Под небом мокнут все мечты,
Кричи, страна моя, кричи!
Кричи о новой жизни сладостной,
Взамен всех прошлых и безрадостных!
Кричи, а я пойду гулять,
Пусть стынет кровь моя!
Чертополох с опушек рвать,
Взамен стихи даря.
Кричит, кричит, чертополох, и сохнет, в осень сохнет!
Да так кричит, что я боюсь – страна моя оглохнет.
Нет. Не об этом. Слышал. Знаю.
Ты спой полям о том,
Что в этот вечер я гуляю
С повешенным крестом.
И эта жизнь мне улыбнётся красивым алым ртом,
И сделает чертополох расшитый золотом.
Чертополох. Чертей полоть
Готова Русь всегда,
Душить, стрелять, казнить, пороть
Во все свои года.
Чертополох
© Copyright: Николай Константинов, 2007
Свидетельство о публикации №107091100076
Свидетельство о публикации №107091100076
Рецензии