В этом жёлтом снегу неуверенных форм,
Слишком молча для смысла и в сторону близкого дня,
Словно лёгкой рукой ты от пламени схватишь огня
И направишь его в эту ночь, как замедленный выстрел,
Чтобы только светить, отражаясь до кромки утра.
И слепые картинки, привыкших ходить по часам,
По сигналу,
по ритму,
по струнке,
играя в живых,
(Словно жизнь - это меченный пульс в корридорах пижам,
Длящий правила страсти когда-то непойманной лжи.)
Вместе с первым глотком из кувшина рассвета
Они снова уснут, ускользнут из пружин,
Из когда-то, войной неучтённого века,
И года будут биться, как старый кувшин.
Им приятно опять совершать эти ПА.
Из пустого в порожнее:"Эй, НЕ ПЕЧАЛЬСЯ, ТОЛПА"!
Свобода быть
© Copyright: Андрей Головин, 2007
Свидетельство о публикации №107091101969
Свидетельство о публикации №107091101969
Рецензии