Письмо

Ветер раздувает угли погасших костров,
Солнце садится, в венах бушует кровь.
Уставшие пальцы комкают листы бумаги,
По лбу пробегают тяжелых раздумий овраги.

Душа переполнена желчью, как злая соседка,
Болит голова, но не помогают таблетки.
По «ящику» крутят что-то из «высших материй»,
Сегодняшний день, как вчерашний, бесславно потерян.

Мой взгляд устремлен на бесцветное старое фото,
С него улыбаешься ты беззаботно.
Мои губы насвистывают «Дом голубого света»,
И между нами – миллион километров.

А я напишу тебе о том, что жив и здоров пока,
А еще о том, что сердце гложет тоска,
А еще о том, что на душе – зима.
А об остальном догадайся сама.

Ветер уносит обрывки недосказанных фраз,
Как хочется снова нырнуть в глубину твоих глаз.
На старой гитаре лопнула шестая струна
И треснула дека – беда не приходит одна.

Пришла беда – отворяй ворота, да пошире,
Лежу на кушетке в пустой полутемной квартире,
Пускаю в пространство клубы вонючего дыма -
Минуты, часы и недели проносятся мимо.

Корявые буквы толкают с бумаги друг дружку -
Очки поломались, без них мне, что кружка, что пушка.
Я так наклонился, что носом вожу по строкам.
Ну, кто мог подумать, что всё так закончится плохо.

Но я напишу тебе о том, что жив и здоров пока,
А еще о том, что сердце гложет тоска,
А еще о том, что на душе – зима.
А об остальном догадайся сама.