Скрипач

Глупое,старое...


Играй,скрипач,играй же!
Пускай душа моя болит!
Ты слышишь,друг мой молчаливый,
Во мне последний,чистый крик?
Что так похож на крик первичный?
И ноты лишь пронзили воздух,
Смычок бьет по мерцанью струн,
И знаю я, что слишком поздно,
Спасать себя от грешных дум,
Что дарят нам виват трагичный.
Твоя фигура, словно статуя веков,
И руки лишь полны движенья.
И ты играешь мне сонату,
Сонату смерти пред сожженьем.
Зачем глаза твои грустны?
Откуда музыка печали?
И скольких в ней ты утопил,
Сам этого не замечая?
Зачем же музыка печали?
И ты уйдешь, и я уйду,
Туда,куда совсем не звали.
Парижа улицы пусты.
Огни мерцают на прощанье.
Ты инструмент в футляр сложил,
Вернуться завтра обещая.
Скрипач ушел...
Стою одна,вдыхая воздух мостовой.
И знаю,что не будет завтра,
Что будет здесь стоять другой,
Порабощенный гением звучанья...
Что вновь фонарь мигнет над головой,
Чего-то горько ожидая.
Ну чтож,и мне пора домой,
Ведь улицы полны молчанья...
Прощай,скрипач!Прощай,Париж!
Ведь это был всего лишь сон?
Что не сбывается во веки?
Я музыку твою припомню,
Когда войду в слепой огонь
Когда закрою свои веки.
Твой образ я возьму с собой