Влюблённое

Давно уже не пишутся стихи,

Слова, как будто камни, на земь падают

И никого не злят или не радуют,

Не обнажают девичьи грехи.

И Муза - рыжая, в зеленой рясе,

Не ходит в гости и вино не пьет,

А ведь ее, наверно, кто-то ждет,

И ищет светлый лик средь серой грязи…

И кто-то, выглянув с утра в своё окно,

С надеждой смотрит вдаль, сквозь стены лета -

Веселье одинокого поэта

Всегда одно - с дождями пить вино.

А я хочу, как капли, бить по крышам,

Стучать в окно, тонуть в кромешной мгле,

И, выводя три слова на стекле,

Шептать их громко, так, чтоб ты услышал…

А я хочу дождливой той весны,

Того веселья и твоей улыбки -

На чистовик списать все без ошибки

И каждый день об этом видеть сны…

Хочу, чтоб ты кормил меня с ладони,

И горечь вся осталась на губах,

А карамели сладость - лишь в глазах,

Таких родных, таких чужих до боли…

Или забыть бы о своей любви,

Сбежать из пыльного и душного Ростова

И отвести глаза от телефона,

Стать сильной и решиться: «Не звони!»…

Но почему-то именно сейчас

Я как над пропастью - в душе лишь неизвестность -

Самообман, вранье, улыбки, честность -

И слезы за любимый бархат глаз…