Приложивший руку

 

Хоть чернила вроде бы не скисли,
Глас мне изнутри скрипит наждачно:
«Ты лишь продолженье чьей-то мысли,
Да и то не всякий раз удачно.

Уловивши отголосок чей-то –
До тебя родившегося барда,
Как ни с кем не венчанная флейта
В свет приносишь нового бастарда

В подол, а правильней, в подле
(Кстати, образ списан у Марины –
Амазонки, жрицы слов и воли),
Лёгок пух взбиваемой перины

Кем-то до тебя, а ты случайно
Этим светлым пухом осыпаем,
И стихи, как гуща в чашке чайной
Выделены свыше щедрым паем…»

С этим строгим голосом согласна,
Я в своем подслушиваньи каюсь,
Знаю, оправдания напрасны,
Но к стихам, как к детям, обращаюсь:

«Хоть мои, вы от меня отличны –
Больше в вас и чести, и отваги,
Вы не слепок жизнесмерти личной,
Это бы не стоило бумаги!

Вы в себя вмещаете огромный
Мир, что архивирован на диске,
Вы – гвардейцы, я – лишь писарь скромный,
Приложивший руку к переписке…»