Кое-что об Изобилии

От изобилия потока пытаюсь… просто убежать.
Всё есть кругом. Но, как под током, я начинаю вдруг дрожать.
Я так боюсь всего достигнуть. Боюсь иметь. Боюсь отдать.
И кран подъёмный, спину выгнув, крюком мне машет. Благодать…

Мне только страшно. Но не больно. И кислород течёт легко…
Так сложно жить не недовольным. А до довольства – далеко.
Так просто жить, не замечая, как изобилие волной
Накроет душу, развенчает все драмы. Созданы не мной.

Я не отметился в пространстве. И след я не оставил в дне.
Я не любил духи, жеманство. Не жёг противников в огне.
И верил честно, что пророка в своём отечестве – не ждут.
От изобилия потока отплёл тихонько тонкий жгут…

И этим тонким проводочком я подключил себя к другим.
Мы, словно Морзе, ставим точки. Тире остались, словно гимн,
Который никому не нужен. Его напеть не хватит сил.
Я изобилья ждал натужно. Как оказалось – не просил.

А надо было просто, громко, сказать куда-то: «Дай мне ВСЁ!»
И ожидать. Сидеть тихонько. Пусть «это» кто-то принесет.
Как добрый Джинн. Как злой Волшебник. Как Рыбка с золотым хвостом.
Сижу, пишу. Другим – учебник… А мне – привычка. На потом…