Ты не бойся, что пишу стихи,
Попишу, поплачу, да забуду.
Мы такие поэты лгуны,
Мы любовь лечим, словно простуду.
Ищем образ наткнемся – и вот
За пером дрожащей рукою.
Смаковать начинаем, как мед,
Жизнь, что прежде была чужою.
Посмакуем и радостно нам
Оттого, что стихи дописаны.
И опять бежим по углям,
Наступая на них мысленно!
Ты не бойся, что пишу стихи...
© Copyright: Анна-Буракова, 2007
Свидетельство о публикации №107090602462
Свидетельство о публикации №107090602462
Рецензии