О том, как мы были поэтами...

Поэзия не требует итога –
Поэзии ей надо хоть немного.
А коли так – держи ее, держи!
Но с ней не прошагать в строю и в ногу.
Поэзия тропинка – не дорога,
То камни у нее, то виражи.

Ее тошнит от бурлаков и трутней,
От подтанцовки, арфы или лютни.
Среди невероятных дел и лиц
Поэзия всегошеньки подспудней,
Ведь слово – это отраженье будней,
И делу не поможет бенефис.

Словесностью непросто сделать имя –
Какими-нибудь средствами другими
Ведь можно в литераторы попасть.
Друг-дружку возносить – оно вестимей,
А расшибаться в ярости и дыме –
Для избранных губительная страсть.

Во глубине кухонных декораций
Ловили мы, подобно лиге наций,
Единства дарований сладкий миг.
Нас утвердили, если разобраться,
Каскад литературных презентаций
И груда невостребованных книг.

Мы были что-то с чем-нибудь, и даже
В нас мудрость изошла от эпатажа.
На новой и мутнеющей волне
В стихах изчезла суть – в них стеб и лажа,
Но, Боже, мы не чуяли пропажи,
Оправдывает это нас вполне.

Хотя писали мы по-идиотски
И от стихов остались только сноски,
Поэтами мы были! Таки да!
Творили кое-как, гуляли броско,
За всех нас заплатит И. А. Бродский –
Печальный и докучливый Иа.