Нас расписали. Отвечаю.
Зашёл, а красный загорелся.
Заткнись, забудь, что обещали.
Где твой очаг, ты там согрелся.
Ты ждёшь от них молочной кашки?
Глупец. Взгляни на отраженье.
Подставь плечо одна букашка –
И под ногами населенье.
Поставь себя на это место.
Чего захочешь? Говори.
Поход в крестах и благ небесных.
Для каждого, и алтари.
Но лишь едва коснёшься трона,
Уйдёт понятие о классах.
И отгорожен по закону
И пальчиком кидаешь массы.
А не смирен – утихомирят.
Что под бока тебя ведут.
И не дай бог им будешь гирей,
Потребности, как «течка», не пройдут.
Простите люди, мне не до игрушек.
Уж навидался выборов враньё.
Прокормят ноги, череп на подушке.
И я порву вас – троните моё.
Нас расписали
© Copyright: Михаил Балабанов, 2007
Свидетельство о публикации №107090501505
Свидетельство о публикации №107090501505
Рецензии