Душит мёртвою рукою
Нас, лежащих на полатях,
Лень, рождённая тоскою,
В нас надежды нет – Проклятье.
Мы и верим, да не можем;
Мы родные, да не братья;
Встаньте, люди! Впрочем, что же?
Полежим ещё – Проклятье.
Разбавляем безнадёгу
Белым мы противоядьем
От тоски да от тревоги,
Но не от него – Проклятья.
Я влюбился в это время:
Все мне сёстры, все мне братья!
И в своём я поколенье
Не узрел его – Проклятья.
Только совесть, к сожаленью,
Здесь отчаялся искать я,
Нет участья, нет прощенья.
Вот ты где – моё Проклятье.
Здесь любил и разлюбил я,
Здесь же буду помирать я.
Нам с тобою, мать Россия,
На двоих одно – Проклятье.
Проклятье
© Copyright: Михаил Воеводин, 2007
Свидетельство о публикации №107090501350
Свидетельство о публикации №107090501350
Рецензии