Я знаю, как губы в бессилии шепчут Неправда

Я знаю, как губы в бессилии шепчут: «Неправда!»
Как ногти умеют до боли вонзаться в ладони,
А кто-то плечами пожмет, кто-то бросит: «Бравада!»
Презрительно хмыкнет: «Романтика», «Поза», - уронит.

Я помню туманы, идущие горной долиной,
И красные земли Прованса, и музыку Вены,
И Лурдский источник, Пречистою Девой хранимый,
И Кельнского храма огромные серые стены.

Хвала небесам! Я недолго сидела на месте,
Борьбы не бежала, коль совесть велела бороться,
В трусливом снобизме богемы не видела чести,
В презренье к политике – мудрости и благородства.

О, да, вероятно, я многое в жизни теряла,
Но я не трава, чтоб пред каждым прохожим стелиться,
Ни взглядов, ни веры со сменой властей не меняла,
И власть за презренье презреньем платила с торицей.

Что знаете вы, обитатели модных салонов,
Творцы авангарда, немые в своем равнодушье,
О песнях Вселенной, о небе Богов и драконов,
О святости пальцев, ласкающих флейту пастушью?

А все остается: фантазия, жизнь, убежденья,
Реальность и сказка, борьба и свобода, и крылья,
И Лурдский источник поет мне о новом рожденье,
Я пью в окружении ангелов, муз и валькирий.