Свиваю мысль тугим узлом,

 «Пропала точка»

Свиваю мысль тугим узлом,
Чтоб уместит в четверостишье,
А между ними- белый стон,
Как перед бурею затишье.

На гладь листа вскипает кровь,
Как на мулету матадора,
У Андалузского быка,
На кошелек- по жилам вора.

И словно ****ь, за пару рифм
Я отдаю себя другому,
Чтоб мысль, стянув тугим узлом,
Опять болтаться по перрону

Среди заплеванных колон,
Среди тугих тюков поклажи
. подвываю в унисон
Холодным сквознякам из сажи,

И из словесной шелухи
Лпять плету узлы тугие
То ли стихи, то ли кнуты,
И скалят морды вороные

На зелень старого сукна,
Сквозь запотевшее оконце,
И ни начала, ни конца,
Как в песне пьяного чухонца,

И резь в глазах, как от песка,
И под седьмым ребром – заточка,
И кто-то подменил мне шрифт,
И из него пропала « точка»,

На гладь листа- семь, восемь строф,
И по счетам расплата болью…
И босиком встречать зарю
По опустевшему подворью…

Вот только «точку» отыщу…
И вколочу, как в крышку гроба!
Пусть тесно будет там словам,
Но мыслям там- просторно чтобы…
 ****