Художник

На полотнах, легкой кистью художника,
В прозрачных сиреневых красках,
Голоса и шаги осторожные,
И лица в причудливых масках.
Разделенная тенью надвое улица
Провожает случайных прохожих..
Тот держит спину прямо, а этот сутулится,
Но в то же время они похожи..
На палитре смешаны краски, оттенки,
И размытой акварелью по небу стелется
То ли ветер глухой в полутемном застенке,
То ли вьюга, то ли метелица..
Улыбаются сонные маски с полотен,
И ухмылками травят тяжелые рамы.
Их все больше и больше - от десятков до сотен,
А на ладонях и в душах их - шрамы..
Закатное небо подернуто алым,
И по мольберту разлита алая краска,
Стремились к большему, довольствуясь малым,
И надевали маски..
На холсте - несуразная клоунада,
И художник для клоунов - что-то вроде бога,
На губах их - привкус то ли яда, то ли ада,
А впереди - одна лишь дорога.
И сиреневой краской дым сигареты
В сиреневой ночи рисуя,
Художник ищет за них ответы,
И пишет судьбу другую..

270707