Стихает то ветер, то голос.
Руками не удержать ребёнка.
Как горе, нахлынула осень,
И сердце ей бьётся вдогонку.
Ни путы, ни время не сдержат –
С отчаянья души так рвутся.
У матери детское сердце
В крови, в сухожилиях. – Ну же!
Я каждому богу и чёрту
Молитву свою на заклание!
Мне детские руки дороже
Прощения или прощания!
А в Домском соборе служба.
Но слышит ли сквозь органы,
Что материнское «ну же!»
Граничит с сухим «отняли»?
ну же!
© Copyright: Надежда Дорофеева, 2007
Свидетельство о публикации №107083100871
Свидетельство о публикации №107083100871
Рецензии