Опять картинки из жизни. Чужой

Пробка, светофоры, лимузин
И в носу в нем кто-то ковыряет...
Надо же.. шикарный магазин...
Но и в нем народ бомжи пугают...

Офисное здание... квартет
Скрипачей на площади у входа
Наиграли тихо менуэт...
Покидали денег...но немного...

Сари... Индия... красивые тела
Песни и стакан идет по кругу
Почему меня ты родила,
Мама, в той стране, где вечно вьюга?

Пепельница... полная окурков
Догорает сигарета тонкая
Я мечтаю о любви под звуки
Саксофона... нежного, негромкого...

Клавиши..протертые до дыр
Маникюр давно вполне испорченный
Обнищали мальчики... под дымом
Затуманенны глаза у них бессонные

Борода... отцовский помазок...
Зеркало с недавним отражением...
Только вот надолго уволок
Ты свое лицо.. без объяснения..

Сын... сентябрь, скоро в школу нам
И в портфеле собраны учебники
И дневник сложился пополам...
Умещаясь в маленьком портфельчике

Юный папа... юная жена...
И дите совсем уж больно кроха
Не мое призванье..не твое...
Расскажи, сынок... что хорошо, что плохо...

Телефон... квадратный... ноутбук
В нем вся жизнь и все твои контакты
Как мы жили раньше... кто-нибудь
Помнил наши все координаты

Город... люди... скрипка всё поёт
Все живут какой-то странной жизнью
И никто по сути не живет
От рождения до дня последней тризны

Пробки... и старушка, проходя
Медленно по улице квартала
Прошептала... "так как вы - нельзя...
Не живете вы..а пропадаете..."