Смотришь на уходящее, как на прохожего,
И не думаешь больше, но мыслишь о многом.
И совсем не похожее, да и не то уже
Где-то там, наверху, тебе кажется Богом.
Слишком много по правилам, много по идолам.
Серый дождь не поможет забыться и выстрадать.
Слишком мало исправил он, многое выплакал.
И уже слишком многое стало
Бессмысленным.
Уходящее...
© Copyright: Юлия Наумова, 2007
Свидетельство о публикации №107083001566
Свидетельство о публикации №107083001566
Рецензии