В этом городе на улицах слякоть...

В этом городе...
На улицах слякоть,
В этом убежище тех,
Кто приучил себя плакать
Проливными дождями
На распятия...
Дождями на отпечатки
Подошв,
Дождями на зачатки
Джаза,
Горючими слезами
Раскаявшегося Брута
Этот город вне времени,
Вне утра
Вне пространства
Окоем квадрата окна,
Вне желания послать его НА...
Три отточенных языком буквы...
Он - это мы,
Он - это вы,
Он - это серое утро,
Которое синкопами
Непослушных пальцев
Ложится на разветвленную
Перспективу быть кем-то
Кроме себя,
Быть вдалеке,
Петь о нежных пальцах
Пианистки,
Окончившей Гнесинку,
О артистах,
Топчущихся на переферии
Своей игры
В прятки с самим собой
Город
Виток за витком
Забывает, забывает
Выбросить ворох
Запекающихся нот
На расхристанных площадях
Падших
В бездну всеобщего ХОРОРА
Это время безвременье,
Эта память обманчива,
Движение вверх замацано,
Как сиська приезжей,
Подающей надежды
На роль проститутки
Какое же все-таки длинное утро,
Какие же все-таки кровавые руки...