А. Б. Пугачевой

То, что ты повторима,
Твоя ли вина…
Существо не резец
И не кисть не повторят,
Ты, как амфора,
С вязкою сутью вина –
Загустевшее сердце
Эгейского моря

Это вечное…
Ну а земное просто,
Как вода родника,
Как постельность заката,
А года, как бочонки,
Что ставят в лото,
Большей частью обычные
Цифры и даты

Разве кто-то оценит
Твою густоту…,
Все сжигающей боли
Ночные приливы,
А души, непонятную
Им чистоту
Будут просто считать
За пресыщенность «дивы»

Аномалия близости
Тот же порок,
От избытка любви
Разве что-то убудет…?
Жизнь, как ломберный столик,
Где каждый игрок
Будет бить за свое
И не важно кто будет

Ты же в этом сама
Убеждалась не раз,
Но гнала от себя
Правду, как наважденье,
И, как девочка, верила
В искренность глаз,
Поцелуев, признаний
И просто влечений!

Ничего, что за окнами
Хмурая ночь –
Час, другой и начнется
Зари восхожденье,
За стеной разметалась
Заснувшая дочь,
Как не хочется в ней
Сознавать повторенья

Монализость творенья,
Как кокаин –
Лучезарность легка
Только в самом начале,
А реальное – это
Конечность причин,
Что когда-то миражно
И мирно ласкали

Но потом обнажали
Свое существо
Пустотою и пеплом
Сгоревших вершений,
Как в полотнах Дали,
Показав естество,
Хирургически четко
В его воплощенье

Как убоги учений
Пустые слова,
Что для русской души
Означает «нирвана»…?
Жизнь, гримасою рта,
Искажала молва
И баюкала душу
Волна океана

Но мелькали опять
На монтажном столе
Обжигающей памяти,
Веси и лица
Перелеты, гастроли
И в матовой мгле –
Мама, детство, бараки
Ушедшей столицы

Счастье первых познаний
И дрожь без причин,
Подмосковное лето,
Бульварная осень
И бесцветные, дряблые
Блики мужчин,
Как из прачечной
Кипа застиранных простынь

Переплеты окна,
Уходящего в сад…
Все деревья посажены
Умно, полезно…
Кто участие принял –
Одарен стократ,
Кто прошел стороною –
Так Бог с ним, болезным…

Почему завершенье
Не знает границ…
Все счастливо и слажено
Так состоялось,
Время, маленькой девочкой
В сутолоке лиц,
Зачаровано гулкой грозой
Затерялось