Поболе тысчи лет и зим...

 «Случай не Рождество Христово»

-Поболе тысчи лет и зим
Русь верует в Христа!..
- А верует!?- спросил фальцет
В тиши, из-под стола.

И я задумался над сим
У пламени свечи:
-Ведь ежели не веруем,
То кто выходит мы?

- А вы- никто, так, грязь земли!
Как были дикари,
Так ими и осталися
Во глубине души…

-А как же колоколенки,
На кладбище кресты?
А крашенки по праздникам,
Святые куличи?

-Самообман и плутовство!
Страх за самих себя.
А пироги и яица-
К угоде живота.

-А таинство причастия?
Церковное вино?
И вот… на шее крест висит…
Куды теперь его?

-Ну и висит, почти у всех.
Но крест не кандалы.
И не мешает воровать,
Не чувствуя вины.

- Да…Этот грех действительно
Прижился на Руси…
Но он не наш, не коренной,
Татары занесли.

Они! Они- разбойники!
Да вот еще жиды…
Когда бы их повывести!..
Мы б в Царствие вошли…

А ты вот и повыведи…
И черная рука
Мне автомат подсунула
На краешек стола.

-Ты кто?- вдруг я сообразил.
И бросился под стол.
Кладя на лоб знамения
И прихвативши ствол.

Но этот гнусненький фальцет
Успел уже сбежать,
И я стрельнул, скорей со зла,
Напротив под кровать.

- Убили!- закричал фальцет
Из темного угла.
И я прошелся по углу,
Не целясь, от бедра.

-Достойно уважения.
Скрипел фальцет с печи.
- Но не убий, глаголил Бог,
Не гневайся, люби!..

-Крестом его. Знамением…!
Вдруг догадался я.
-Изыде враг и сатана
Из моего двора…

- Куда идти в такую ночь?
Гляди, метель, пурга!
Давай уж покалякаем
Хотя бы до утра.

Тут у меня есть пузырек…
И не один, а два…
И осетровый балычок…
И красная икра…

И вылез- что ребеночек,
В мохнатенькой шерсти,
А рюкзачок тяжеленький,
Уж раздавил почти…

- Чего ты это…самое…
Сконфузился и я.
-Молчал что у тебя того…
Есть красная икра?

И на, накинь фуфаечку.
Не топлена изба.
Дрова того…ну, не успел…
Сосед убрал вчера…

-То дело поправимое!
И горкой у печи-
Смоленые, каленые,
Что воровал в ночи,

Пока соседова жена
Не выгнала того:
-Мол, ты гляди, гляди сюда!
Воруют ведь добро!

-Ты ведь не черт?- опешил я.
-Безхвостый, без рогов…
-Да домовой!- ответил тот,
Достав куль пирогов.

У Пронькиных сгорел коттедж.
Я как бы БОМЖ теперь.
Хотел к тебе. Да уж куда?!
Ты сразу в ночь да в дверь…

- Ну, это… обмишурился…
Я думал сатана!
А так, ну, по хорошему,
Живи, верши дела!

Мне ежели по совести.
Хозяйство ни к чему.
Толкнул Господь на новую,
Писательства стезю!

-Да ты- Поэт! Приветствую.
Поэтов я люблю.
Они- что дети малые,
 Уткнутся во свечу.

И ковыряют до утра
В носу да кое-где…
Без домового им не жизнь!...
Прописывай к себе!

И мы гуляли до утра
В натопленной избе.
И было все, что я хотел
На стареньком столе.

И я отрекся от Христа,
Так домовой хотел.
Но он простит меня, как всех…
Таков его удел!
 ***