Он был художником, а может, музыкантом.
Но в общем не сложилась его жизнь.
Не мне решать судьбы его закаты,
Но знаю я, он больше не взлетит.
Он верен был 1 своей подруге,
Чьи струны гладил каждый раз.
Друзья считали все его придурком,
Любовь и сон свой обменяв на гаш.
В его тетради было много
Красивых, умных, долгих строк.
Его струна играла, словно воды,
В весенний вечер слыша зов.
Его холсты были огромны -
В них оживали все его мечты:
Где лес шумит, где плещется глубоко море
И на лугах растути распускаются цветы.
Он был художником, а может, музыкантом.
Со временем не износился дар.
Он верен все ж своей гитаре,
Но только черной краской он цветы свои зарисовал.
Зачем пошел на поводу у многих?
Ведь в этой жизни он совсем один.
Теперь молчат его серебряные струны,
Осенним солнцем не пахнет от картин.
Он был художником, а может, музыкантом
© Copyright: Станислава Рождественская, 2007
Свидетельство о публикации №107082800609
Свидетельство о публикации №107082800609
Рецензии