Отец

Прости, отец, что был неслушник,
Прости за все, в чем был не прав-
Твой сын не отпетый домушник,
Чужих дверей он не ломал.

Виновен в том: что был как ветер
И жизнь свою вдали трепал,
А ты душой, как месяц, светел,
Меня домой все зазывал.

Писал ты мне: "что чудна осень,
Наш сад прощается с листвой,
И вместе с матерью мы просим,
Чтоб не водился со шпаной.

Друзья твои все присмирели,
У них теперь своя семья-
Твои года ведь пролетели,
Женись, не мучай ты меня.

Ведь мать твоя уже старуха,
И сам я тоже в тех летах,
Но гложет нас большая скука,
Ты все забрось в чужих краях.

Ну что ты редко нам так пишешь?
И так на сердце холодок-
Как ты без денег и без пищи?-
От этих дум не сплю, сынок".

Слова живые душат душу,
Стою у тихого креста,
И слезы выплеснув наружу,
Мне трудно верить в смерть отца.

С тобой я не успел проститься-
Последних слов я не сказал...
Теперь ты мне лишь будешь сниться,
Ты жизнь мне эту согревал.

Я вспомнил все, что в прошлом было:
Каким ты был и что мне дал,
Людей люблю я, землю и светило,
Таким меня ты воспитал.

Прости, отец, что был неслушник,
Прости за все, в чем был не прав.
Прощай, ты был мой лучший путник
В той жизни, ту, что ты мне дал.