Сотрясаясь
Мясистым и потным нутром
Пролетают трамваи над нашим двором
Невоздушны, нешарообразны
Город мается в мутной запарке – среда
Мнется август, как школьник – податься куда?
Мне - четыре мгновенья до казни.
Вот с трамваев волнами стекает жара
Это сон, это явь, это только игра,
Только помесь восторга и страха.
Я живу как умею я плавлюсь как воск,
Сообразно годам растеряла свой лоск,
Но за что мне сегодня – на плаху?
Снова вирши
© Copyright: Купрашевич Татьяна, 2007
Свидетельство о публикации №107082701426
Свидетельство о публикации №107082701426
Рецензии