Я не вспомню того, что забылось.
Если больно - зачем ворошить?
И не трону того, что любилось.
С каждым днём всё труднее любить.
С каждым днём, мои мысли как птицы
Из далёких тетрадных страниц
Обретают угрюмые лица,
И всё меньше похожи на птиц.
Надо мною тоскою суровой
Они кружат как стая утрат,
А я жду и прощаю их снова.
Разве кто-то в их снах виноват?
Ведь на крыльях в линеечку - слово,
И чернила как синяя кровь.
Что забылось, то вспомнилось снова.
Что любилось откликнулось вновь.
Бумажные птицы
© Copyright: Анна Лисник, 2007
Свидетельство о публикации №107082402543
Свидетельство о публикации №107082402543
Рецензии