Готика стиха

(бессонница)

Дано ль мне знать, что чувствовал француз
Безумной ночью в разгулявшемся Париже?
Как он любил? Каков любви был вкус...
А цвет волос – как мёд, янтарно-рыжий?

Стеклянная надменность витражей -
Нотр-Дам молчит, в себе тая проклятья,
При виде лиц, прелестных ног и шей
Веселых парижанок в легких платьях.

В чеканный стих вхожу, как в лунный свет...
В нем вздохи мрамора в одно мгновенье слиты.
Холодный луч - законченный эстет -
Сквозь витражи целует храма плиты.

И на губах пылает горький мёд,
Ласкает рифмами причудливый орнамент
Янтарных сот. Оракул здесь - не врёт:
Он лишь посредник между звуками и снами.

И шелест крыльев слышится в словах,
Мятущихся под черной мастью сводов,
Рождая тьмы видений в головах
Случайных путников – красавцев и уродов.

Органной музыкой с готических высот
Пружина сна взрывает буйство плоти...
Запала клавиша в безумной пляске нот,
И храм - парит на высочайшей ноте.

19-24.12.2003