Баллада о безумном Поэте

Я кусал ночами
Стертый карандаш.
"Эй, рифмач,-кричали,-
Брось-ка свою блажь.
Твои лже-поэмы
Ни стоят ни гроша.
Копия экземы
У тебя душа."

Я стонал и бредил
Я безумно выл,
Но бросал под плети
Свой собачий пыл.
От своих терзаний
Под утро отупев,
Вместе со стихами
Я сжигал свой гнев.

Правда, что фальшивка,
Раз они горят!
И от боли дикой
Переходил на мат.

Надоел Им этот
Надрывной соддом,
И псевдо-поэта
Упекли в дурдом.
"Вот тебе - свобода
И безумства власть!.."
Я, срывая ногти,
Исписался всласть.
Исцарапал стены
Кровью, и ногтем,
Перерезал вены,
Чтоб уйти "путём".

Но меня кололи...
Штопали...спасли...
Лишь от этой боли
Лекарства не нашли.

Стал я притворяться,
Локти искусал...
Но во сне, признаться,
Все равно писал.

И сочли нормальным,
Выпустили. Вот
Я опять пред вами -
В белой пене рот.

Не в безумстве ужас,
Не в глазах моих,-
В ваших слепых душах,
В коих глохнет крик.

Вы мне надоели.
Вам бы спать да есть.
Нету энтой цели
В палате номер шесть!
Пусть там все безумно,
Там изломы душ...
Вслушайтесь, разумна
Их святая чушь.

Что ж, беситесь с жиру,
Я же - не налим...

И пошёл по миру
Странник-пилигримм...

В том же доме белом
Стены белят вновь.
Только из-за мела
Проступает кровь.

1991г.