Не странно

Взмывают в воздух корабли,
летят в заоблачные дали.
И ничего-то не болит,
поскольку нам ли быть в печали.

Здесь больше не идут бои,
а только зацветают астры.
Мы остаемся при своих,
но в этом – высшее коварство.

Цейтнот настигнет со спины,
зашепчет: «Мало-мало-мало!»
А мы лежим, обнажены,
на радость зрительному залу.

Под языком – не пустота,
а свято место для таблетки.
Мы все не те. Нам всё не так.
И ангел наш давно с приветом.

Он говорит, что все ОК,
что август – тоже время года,
что, кто не с ним, тот фарисей,
а тот, кто рядом – мастер Йода.

С небес звучит его пурга
так четко, искренне и внятно,
что заставляет нас моргать,
взгляд отправляя на попятный.

Вот издает адреналин
негромкий плеск на дне стакана.
И ничего-то не болит.
А мы привыкли. Нам не странно.

Зудит перевранный мотив,
опять впадает нежность в кому…
Но где-то там, в конце пути,
и водный блеск, и птичий гомон,

и то, что буквам не отдать
на глум, на стеб, на растерзанье …
Как будто это навсегда.
Как будто мир вот так и замер.

21.08.07 г.