Дети Истины

Жил один человек странный
Да типичный дурак поэтичный
Обнажалась заря утром рано
Он глаза опускал тактично

Если видел луну без тучек
Или маленький голый лучик
Он всегда говорил «Я не смею»
И глаза опускал, краснея

Человек был слегка диким
И задумчивым, как слоны
Он шептал, что узрел улики
В мутном шаре большой луны

«Там луна в отпечатках пальцев
Наших рук..» - он шептал. - «Убийственно..
Там – ЛУНА.. Не стакан.. А пяльцы
На которых натянута истина –

Не каркас.. не каркас для батута..
Не резина Оно.. Это - Дышит..
Разве можно с ногами тута..
Прыгать на спор, чья жопа выше..»

Закрывался руками, грустный
И печально глядел сквозь тени
На то, как с веселым хрустом
В небе маршем прошли мнения

Дети истины непреложной
Крепкой кучкой, мудры до боли
Он у них попросил: «Мне можно?..
Немного свободного поля?..»

Сто стеснений являлось ему
В каждой порции бытия
Он без спроса глядел лишь во тьму
Потому, что она - ничья

А когда он докушал дорожку,
Его поглотила заря
Старый тополь, отставив ножку
Это видел и млел втихаря..