Беседы с Фабулянами

Не верю

Меня здесь нет, как не было и в оном,
далёком, самом древнем, из времён.
Я ангелам не верю и иконам,
я снюсь себе и прочим. Странный сон.
С годами, тише страх и ноша легче,
хотя в ней больше масса и объём.
А там, во снах, стихи мне некто шепчет,
мы здесь потом читаем их вдвоём...


 
Устал

Я устал понимать и прощать, но привык к расставаньям,
обучился науке про всё забывать впопыхах.
В умноженье сыграв с cуетой, возраст стал расстояньем
и оставил меня со стихами в дырявых руках.

Не сумел удержать город сахарных детских желаний,
даже самой нехитрой мечты не дано уберечь.
Но сложилась судьба из обрывочных воспоминаний,
чтоб улечься в строку, превращаясь в ритмичную речь.

Это – эхо моё, в бесполезной тщете задержаться.
Или сердце моё, что свой долг выполняет пока.
Слово «сахар» шепчу, но, увы, не становится, братцы,
что-то сладко во рту, но по строчкам летает рука...


 
Задержимся

Там, где взрослые люди чисты и наивны, как дети,
где неспешные реки бесшумно впадают в моря,
где случается то, что едва ли возможно на свете,
где нет времени суток, одна вековая заря.
Там нет встреч и разлук, значит, нет ни тревог, ни печали,
не бывает потерь, оттого - безмятежные сны.
Всё ж, задержимся здесь, ни к чему беспечальные дали,
потому как стихи там уже никому не нужны...


 
Росчерк

Как уходят от нас день за днём незаметно.
Как бесследно ныряют в потоки ручьи.
Наступает пронзительно, страшно, бесцветно
вековая разлука. Мы больше ничьи.
Да, и были ли мы? Всё же, верится, были.
Приглядись, от прихода на свет до беды,
на слоистой дорожной истоптанной пыли
различишь неглубокие наши следы.
Мы летели на свет не за страх, не за что-то,
нас смущали забвенье и вечный покой.
Видишь, в небе зигзаг, точно след самолёта?
Это души взметнулись последней строкой...



 
Мы, не чокаясь, возьмём
по сто.
Суд вершился в царстве том
просто.
Собирались от властей
трое
и карали, без затей.
Строем
осуждать, голосовать,
метить.
Дома, всё ж, жена и мать,
дети.
Страх да совесть на весы.
Поздно.
Лишь топорщились усы
грозно...


 
Ещё раз о смерти

В слове Смерть не случайна холодным шлепком односложность,
это – верное качество, вроде удара под дых.
Простота подтверждает, как паспорт печать, безнадёжность,
неизбежность, обыденность – смесь этих качеств дурных.
Убегать или ждать, забывать или думать – едино,
точно смена сезонов, что чётче чем веры, иль мест.
Ветер – Время всегда поддувает безжалостно в спину,
потому, всё равно, кто в итоге «не выдаст, не съест».
Сколько люди живут, служат этой немеркнущей теме.
Неизвестность страшит, что, пожалуй, естественно. Жаль,
что мелькают года, превращаясь в прошедшее время,
оттого между строк, как слеза, проступает печаль...