Из переписки с Поэтом

Убей-да только этим не поймут.
Лишь пожалеют,тягостно вздохнут:
"Ушел,как жаль."И вскорости забудут за суетой городской жизни.
Поэты входят и выходят,пытаясь что-то нам сказать.
Да только смысл вам кричать
Глухим?Как ни старайся,но ведь не понять
Того,что в сердце у другого,о чем кричит его душа.
Я думаю ты знешь:часто не понятна и своя.



О смерти сказано не мало на протяженьи многих лет.
Кому ее недоставало-того давно уж с нами нет.
Я тоже смерти не боюсь,
Но и к ней в гости не стремлюсь.
Слишком обидно все вдруг потерять.
Коль захотят-пусть пробуют отнять,
А я буду кусаться,бить и убивать в ответ.
Для жизни-да,а смерти-нет=)



И не вернуть нам мертвого поэта.
Все бесполезно,больше рифмы не сложить.
И глупо сожалеть об этом.
Он мог бы жить,он мог творить
Да от чего-то выбрал путь попроще.
Винить его?Зачем,он сам уже наказан.
Немного грустно,стало площе,
Все стало чуть серей.Помазан
Ему лоб смертью,вечное молчанье.
Мы больше не узнаем что хотел сказать.
Мы не услышим странные признанья.
Чтож,жаль.Как глупо было умирать.


Вечно хмурый без улыбки.
Свет внутри скравает мрак.
Часто делаешь ошибки,
Хотя вроде не дурак.
Апатичность,депрессуха...
То не выход,лишь тупик.
Волка шевельнулось ухо,
Слыша твой протяжный крик.
Вопль одного в пустыне.
В нем отчаянье и холод.
Было раньше,стало ныне.
Боль души,извечный голод,
Жажда света,сердца стук.
Что же ты не улыбнешся?
Это просто.Милой губ
Любишь ты коснутся нежно.
Так зачем так безнадежно
Зарываешь себя в мрак?
Без улыбки ведь никак
Не прожить серых мгновений