О вкусах. Дебатирующим

О вкусах спорим бесконечно,
Мотая мнения на ус.
Сам чёрт не ведает, конечно
Что за зверюга этот вкус.

Тома исписаны напрасно,
Как надо нам стихи писать,
Он не читал? Сиё ужасно!
Так как же пишет он на "ять"?
Считает стопы калькулятор…
На ударениях в слогах,
Запутавшись в своих стихах.
Пегаса гробит каждый пятый

Просты глагольные постройки,
Не принимает их надзор.
И в кладке строки кособоки,
Местоименья не раствор!
Остерегает превентивно,
Озвезденевший чародей:
"Глаголом жечь сердца людей"-
Сиё, уж очень примитивно.

Не уличить, как в детективе,
Непостоянную мораль:
Вчера ни слова о наживе?
А ныче мать за грош не жаль.
В стихах увидев грудь иль попу,
Визжит девица громко: Фи!
И не услышав, что внутри
Кидает яйца в ту работу.

Легко почувствовать, что плохи,
И уловить, где хорошо.
Но молний яркие сполохи
Обосновать нам не легко.
Да есть ли этот вкус вообще?
Не знаю, но за зря не бей,
Прислушайся к душе своей,
Остановясь на вираже!

ПРИЛОЖЕНИЯ:

О рецах

Как хочется слова хорошего,
Купил бы, пусть даже не дёшево.
Ну что же, под строфы родные,
Слова забредают плохие?
И стих то, забредшим читаем,
Им вторит заливистым лаем.
Стеснителен автор немного,
Но стих злей служилого дога,
И если хозяин не струсит,
Пойдет, и другого укусит.

Лёнчику Льву и его Пятому углу.

Поэта избранность лежит,
Лишь за свершением расплаты.
Теперь поэты не патлаты,
Под МНСа всяк косит.
Узнаешь, что поэт велик,
Когда уж позади Галгофа
И болью сотканные строфы
Окладом обрамляют лик.
Кому то гибель, как награда,
А сколько умных стариков.
Век пережив своих стихов,
Безвестно умирают рядом.
Не всяк полезет в пятый угол.
Сидит поэт в своем жилище,
Оно, как правило, не нище,
И мышкою гоняет пугал.
Дымится ароматный кофе,
«Парламент» добавляет дым,
С компом на пару, со своим,
Он не тропится к Голгофе,
И лишь флудит на этот счёт.
Но, лишь когда, нас всех не будет,
Нас мир обсудит, иль забудет,
А может, место отведёт.