Нет, я конечно не поэт

Весенним утром на поляне,
Лежал поэт, смотря на мир…
Мужик с бутылкой где-то в яме,
Сидел, закатывая пир.
Простое утро, как обычно,
Светло кругом, и пенье птиц,
Смотреть на это мне привычно.
Как тот охотник бьет лисиц,
Как шкур приятные меха,
На поясе у старика
Висят, болтаются опять.
В лисиц старик умел стрелять.

Я вышел в поле утром тем
Росой искрилась вся трава.
Я здесь остался б насовсем,
Но возвращаться мне пора,
А завтрак мой давно остывший
Стоит на убранном столе,
А я по полю, вновь напившись
Иду, пою себе в уме.
Поэта я того видал.
Охотник шкуру мне продал.
Потом я в яме побывал
С Андрюхой песни распевал.

Андрюха - это мой друган,
Мы с ним бухаем вместе,
Нет, он ни вор, ни хулиган,
Он сочиняет песни.
Я тоже кое-что пишу,
Хоть и не так красиво,
Своею песней я дышу
И допиваю пиво.
Я знаю, стих, конечно, бред.
Но, в жизни все бывает,
Ведь я писал его в обед
Сейчас уж ужин остывает.

Не знаю сколько я еще бумаги помараю.
Но знаю точно, никогда я чувства юмора не потеряю.
 1998