Полёт

Вагонные стёкла дрожали. За окнами, мутными от времени и грязи плыли люди. Колёса стучали в такт…
На привокзальной площади огни далёких фар купаются в фонтане. И ветер гонит ароматы фруктов. Струится ночь… Куранты медленно пробили полночь. Часы опять показывают восемь, в который раз… Скамейка скрипнула. Шорох прокатившейся где-то телеги смешался с шумом голосов. Зашуршало в рукавах. И коготки беспомощно вонзились в кожу.
 – Вы перевозите драконов?
 – Им нужно летать…
 – Ты?.. – не научишь!
 – Я кажется смогу помочь…
Заскрипело, качнуло, и поплыли назад одинокие шпили фонарей и тени тополей, клубящихся над белым кружевом седеющих оград.
Рука сжимает теплую ладонь.
 – Бежим, скорее! Отыщи эту книгу, Она даст ответ на любые вопросы. Черная кожа ветхого переплёта трепещет от прикосновений. В тумане зыбкой пустоты страниц пламенеет одно только слово. Это и есть ответ. Но тщетны попытки предать его древнюю тайну. Только вспыхнет перо и осыплется пеплом. Догорит белым пламенем то, что уже не прочесть. Нетронутый, крошится лист за листом.
…под струями полуденного солнца пыльные камешки в кадке раскалены добела. Странный цветок кивает крупной головой, качает крыльями чешуйчатых листов. Стучит хвостом по стеклу. Дракон, опустив голову на ворох пожелтевших страниц, сверкает изумрудными глазами. Улетай! Увидят…
…сквозь щели сочится холодная осень.
 – Уходи!
 – Я не уйду без тебя!
 – Оставь… Ты меня не спасёшь, надо мной больше нет твоей власти.
Бежим! Вперёд, навстречу солнцу! Обгоняя свистящий ветер. И только шорох крыльев за спиной…
Обрыв… И пути дальше нет. Придётся вернуться.
В темнице тают блики призрачных свечей. На каменном полу, согнувшись пополам, с оледеневшим бутоном странного цветка на продрогших коленах… клонит в сон… и холодеют ноги, опутанные вянущим плющом. Никто не виноват.
Драконы ползают по бархату стола. И рвут, и жгут никчёмную бумагу. Они так и не смогут…
Когда ночные шорохи переполняют сад, и по глубокому небу рассыпается сочная земляника, те, кто создан летать, завидев вдалеке над горизонтом застывшей взмах горящего крыла, отступают в тень, словно снова боясь оступиться…