Мой слог
Асимметричный ход часов,
И ветер медленно терзает
Осколки чьих-то голосов.
Мой слог, еще сырой и грубый,
Озвучив мысли в пустоте,
Слегка ласкает пальцы, губы,
След оставляя на листе.
К утру он высохнет, смягчится,
Как плод созреет, а потом,
Когда коснется луч страницы,
Я назову его стихом.
июнь 2001 г.
Свидетельство о публикации №107081700916