осень

Березы в накидках из желтого бисера...
В сережках ольха, на ветру обнаженная...
Из листьев опавших, весь инеем выстеган,
Покров для земли...что почти отрешенная
Готовится спать...бесконечно усталая...
Луч солнца горит остывающим пламенем...
Вновь в пепел листва превращается алая...
И клен уж не машет раскрашенным знаменем.


Рецензии