Любовь

Вначале ты тихо-кирпичные стены
Туманно-глухой молчаливой страны
Безоконные улицы, беззаконные тени,
Асфальт, семена непроросшей травы.

Ты мыслишь громоздко, цепляя углами
Картонные образы невнятных идей
И в плену у своих слишком первых дознаний –
Но ни стебля, ни почвы, ни корней, ни дождей

Потом ты лишь зверь, рыщущий смело
Не согретые смыслом пустые дома,
Ты тело с душой, а когда- только тело,
Но ты стебель, ты почка с предвкушеньем листа.

Ты питаешься грубо, иногда даже ищешь,
Но, насытившись скоро, запираешь окно,
Ты не видишь, не чувствуешь и не слышишь,
Ты сок винограда и пока не вино.

Ты заучиваешь сотни отчеканенных правил,
Ты стираешь штрихи, облачая их в цвет,
Всё, что вдруг натворил – тут же быстро исправил,
Только четкий бутон – только тень или свет.

Но до этого дня ты не знал, кем являлся –
Ты проснулся однажды ядовитым цветком,
Над тобой был навес – ты дождем не питался,
Ты одет был как все и обут, под зонтом.

А теперь, пустив корни, ты насытился гладким
Параллельным и ровным, без потерь и без ран,
И однажды проснулся внутри горьким и сладким –
Наизнанку бутон как разрушенный храм.

И ты знойно пьянишься собственным соком
Без зонта, босиком и горячая кровь,
Каждый день прорастаешь, живёшь до осколков –
Теперь ты кончики пальцев, лепестки и любовь.