Смерть

Ждете ли вы от смерти чего-то особенного или просто думаете, что умрете, и прах ваш истлеет глубоко в земле, и ничего не останется ни от вашей души, ни от вашего сердца?

Посреди большого города стоял старый ветхий дом. Он давно уже не подходил сложившемуся некогда евростилю города. Но его не сносили.
Не потому что было некогда. Не потому что этот дом жалели как старинную реликвию. Нет.
Там жила мудрая старуха. Она предсказывала будущее, не боясь настоящего, и вспоминала о прошлом, говоря о нем как о будущем. Ее не задевала смерть. Ее не трогало рождение.
Она мудра, а мудрость жизни понять сложно.
Она поняла, и ничего ей не казалось страшным.
Она не помнила когда родилась. Она не предсказала себе смерти.


Прошли годы. Наконец одному человеку надоела мудрая старуха, и он решил, что, разрушив ее дом, он сможет построить новый.
Человек думал, что, создав что-то новое, он сможет забыть старое.

 Но прошлое всегда возвращается.

И возвратилась к человеку глупость, усталость, изнеможение, боль, страдание.
Не смог человек-реформатор перешагнуть ни прошлое, живущее в настоящем, ни само настоящее, обращающееся к прошлому.
Человек умер. Смерть пришла за ним, несмотря на то, что он молод.

Прошли десятилетия. Дом старухи все стоит.
Что же о ней самой, никто не знает, жива она или нет. Все боятся столкнуться со временем и познать время...