Подняты рюмки, не чокаясь, слово
Прощальное, светлое, сказано вслед
И воскрешает трагедию снова
Сделанный наспех портрет.
Так повелось в нашей крохотной жизни:
Рано иль поздно, а надо уйти,
Но это ветру с луной безразлично,
Что им последние наши пути.
Что им за дело до наших разлук,
Личного горя заломленных рук,
Слезы им наши всего лишь дожди,
Мы с неизбежным смиряться должны.
Что им за дело до наших разлук
© Copyright: Маргарита Монисова, 2007
Свидетельство о публикации №107081702023
Свидетельство о публикации №107081702023
Рецензии