не бес в ребро, а ангел в очи,
куда теперь идти, скажи?
мой кошелек в анналах ночи,
в руках-когтях кокотки-лжи...
под утро лишь заиндивею,
меня найдут цепные псы,
и полицмейстер в форму, греясь,
засунет белые усы...
он скрипнет кашлем "Праху пухом
пусть станет стылая земля!"
а я безтелым, легким духом
войду в обшивку корабля.
ты выйдешь статно из притона,
поправишь сбившийся шиньон,
и поспешишь туда, где звоном
церковным славится район.
и счастье есть, и горечь эта,
что на губах - гадюки яд...
притон портовый/дом поэта
так одинаково горят!
притон портовый-дом поэта
© Copyright: Михаил Тихомиров, 2007
Свидетельство о публикации №107081701347
Свидетельство о публикации №107081701347
Рецензии