Наше время

Не писала стихов уже восемь недель.
Промелькнет этот август как звонкий апрель,
Промелькнет за окном как долины, леса,
Фотографии только - и нету следа.

В небо манит бескрайность лазуревых скал ...
Улечу от тебя, вот и ты опоздал.

11.08.2007


Рецензии