Боль. Из цикла Посвящения друзьям

История этого стихотворения? Это история о молчании и взгляде. Вобщем-то совершенно обычная история. В юности было много компаний, много шума, много споров. Все такие яркие. Все со своими точками зрения. Я тоже никогда не жаловалась на отсутствие своей собственной точки зрения на что бы то ни было. Она редко совпадала с точкой зрения окружающих, но к этому привыкаешь. А может не очень-то и стремишься? И вот как-то раз, в, как обычно, шумной компании, зашел разговор на какую-то действительно важную тему. О Любви? Может быть... Может быть о боли. О том, как живут люди. Вобщем, важную. Я обычно не спорю ни с кем сильно. Не вижу смысла. А тут, что называется, заколодило. Ввязалась в спор, как говорит Радзинский:"В обычный российский спор, до ненависти, в котором всегда умирает истина". И вот мизансцена: комната, в ней человек 20, я младше всех участников лет на десять, я каким-то образом почти посередине комнаты и отчаянно доказываю свою точку зрения. А меня засыпают аргументами сразу, со всех сторон, перебивая друг друга, все остальные. Нет. Не все. Голова у меня не выключается никогда, и я вдруг вижу у стены, на корточках сидящего человека. Он всегда молчал в наших спорах. Он редко смотрел кому-то в глаза - у него был тяжелый взгляд. Он был красив изломанной красотой греческой статуи. Это совершенно не имеет значения по сути, но важно для описания. И внезапно я увидела, что на все те реплики окружающих, которые причиняют мне наибольшую боль, он делает короткие вдохи ртом. Помогает мне продышать боль. Дышит за меня в эти мгновения. Он медленно поднял свою скульптурную голову. Посмотрел мне в глаза. В его взгляде было такое полное, стопроцентное понимание того, что я говорю. Такое приятие. Я не знаю, сколько длился этот взгляд. Наверняка недолго. Спор как-то стух. Мы вышли с ним на лестницу (я тогда еще курила). И он заговорил. Он прекрасно читал стихи ( а может и писал свои? может и пишет? почему я не спрашивала его об этом?), но совершенно не умел стройно выражать свои мысли. Страсть, нежность и любовь к жизни, ко всему, к людям, к небу раздирали его существо и мешали ему говорить. Его рваный неровный монолог. Мои рваные неровные мысли. Все вперемешку зафиксировано в этом старом-старом стихотворении. С того разговора прошло около двадцати лет. А тот взгляд я помню до сих пор. И дружим мы до сих пор. Вот такая ужасно длинная и обычная история. Сами напросились!)))

Анна Мирза   06.03.2008 11:43   Заявить о нарушении

Какая классная, прекрасная история!!! Меня в жар бросило!!! Это так ВАЖНО!!! ВАЖНО!
Спасибо!
ЛЮБЛЮ!!!
Настя

Анастасия Мурзич   14.03.2008 21:36   Заявить о нарушении