Тот, кто разрубит лёд

 Памяти В.Цоя

На берегу полночной тьмы,
 где тени смотрят на Восток,
Сидели двое у стены и коротали вечерок –
Бутыль дешёвого вина и разговор под шёпот струн.
Всё было так же, как вчера,
 как было много-много лун.

Один играл, другой курил и в такт постукивал ногой.
Один о чём-то говорил и соглашался с ним другой.
Весь в дырах – спал небес картон,
 и перемен не ждал никто.
А больше всех, наверно, он –
 прохожий в шляпе и пальто.

Он, проходя, замедлил шаг, остановился, прикурил.
И, затянувшись, не спеша, у них гитару попросил.
Смеялась ночь, и ветер пел, играя высохшей травой,
А незнакомец рядом сел и по колкам провёл рукой.

Тряхнув лохматой головой, он призадумался на миг,
Потом сыграл – аккорд… другой…
 И небо подхватило крик!

Душа металась в облаках!
 Он пел, как будто завтра – смерть!
А те – трепались о делах,
 успев изрядно захмелеть…

Прервав историю одну, тот, первый, отхлебнул вина
И вдруг, услышав тишину,
 он поглядел по сторонам –

Вокруг лежал пустынный двор,
 спала гитара на траве –
«А тот, патлатый, где? Ушёл?
Досадно…
Чёрт! Как славно пел…»