Чего ж мой этот стих не о любви?
Неужто затерялась в пыльных буднях?
Неужто я к ней чересчур привык,
Что говорить «люблю» постыло, нудно?
Неужто твои губы целовать
Мне стало будто долг отдать привычке?
И неужели это все порвать,
Как в куче пороха играть со спичкой?
И сладкий голос позабыть шутя,
Походку, что вслепую угадаю –
Неужто за всё это, как дитя,
Я, на колени пав, не зарыдаю?
Неужто милых глаз прощальный блеск
В последний раз мне дух не потревожит?
Или опоры моей жизни треск
Меня заставить повернуть не сможет?
Да нет же! Нет! Всё это полный бред!
И час от часу я люблю все больше
И каждый вздох, и губ твоих секрет,
И поцелуи сыплются порошей.
И взгляд заоблачный, от счастья пьяный,
Не то ли твой, не то ли мой – не суть.
И взгляд прямой, влюбленный, долгожданный.
Как я люблю тебя! Не обессудь.
Чего ж мой этот стих не о любви?
© Copyright: Иван Белый, 2007
Свидетельство о публикации №107081501915
Свидетельство о публикации №107081501915
Рецензии